Esto no es una pipa.

Es una obra de René Magritte. Es un creador de principios del S.XX.
¿Por que no es una pipa?
¿Son cosas como esta el principio del engaño en el arte?

En círculo

A veces me da la impresión de estar andando en círculos. Me he fijado en que a mucha gente le pasa lo mismo.

Hablo con algunos amigos de tarde en tarde. En ocasiones me cuentan cosas nuevas, cambios que ha tenido su vida. Y después de un tiempo, vuelvo a hablar con ellos y como por arte de magia, vuelven a estar en el mismo punto que meses antes. Y yo con ellos, en el mismo punto. En el mismo sitio. Hablando de las mismas cosas.
Es como andar en círculos. Quizás es una percepción mía, por eso de la pequeña depre que llevo encima desde hace algún tiempo, aunque ahora que lo pienso, ya antes me pasaba. Me encontraba en ese laberinto donde la entrada es la misma salida. Ahora llevo mucho tiempo dentro del laberinto, y sigo sin encontrar otra salida distinta.
En fin, seguiré buscando. Pese a todo no pierdo la esperanza de terminar en otro sitio que no haya estado antes.

Free Hugs Campaign. Inspiring Story! (music by sick puppies)

Luna

Esta es Luna.
A veces le tengo envidia.
Quien dijo "vida de perro"??
La sacan a pasear por la mañana, a mediodía y por la noche. Pasa más tiempo en la calle que yo!
Cuando tiene hambre, come.
Cuando tiene sueño, duerme.
Se pasa la mayor parte del día durmiendo.
Cuando no duerme, ni come, ni pasea, es abrazada hasta la saciedad por dos niñas.
Esa es su mayor preocupación. Que no la abracen, que no le tiren su elefante de peluche...
Ahora que lo pienso. Esa es también la mayor preocupación de la mayoría de las personas. No tener quien te abrace. Claro que quien tiene esa preocupación como principal es por que tiene todas las demás necesidades cubiertas. Igual que Luna. Ella tiene todas sus necesidades cubiertas y se preocupa por los abrazos.
Por eso la envidio. Cama, comida y abrazos. Y ya está. Es feliz.

Nena Daconte -Idiota-

Ya está ahí la Luna.
Que perra la vida y esta soledad.
No quisiera perderme tu tren
y saber lo que es malgastarte.
Podría coger cualquier autobús
con tal de un beso más
pero tengo pesado el hogar
y ya no puedo hacerlo igual.
Puede que mañana me quiera ir.
Y puede también que mañana sea
la vida
y que mañana, no exista mañana.
No soy una niña.
No soy ese duende.
No soy luchadora.
No soy tu camino.
No soy buena amante,
ni soy buena esposa.
No soy una flor,
ni un trozo de pan.
Sólo soy esa cara de idiota
Idiota por tener que recordar la última vez
que te pedí tu amor.
Idiota por colgar tus besos con un marco rojo
por si ya no vuelvo a verlos más.
Idiota por perderme por si acaso te marchabas ya,
y tirar tu confianza desde mi cama hasta esa ventana.
No ves qué fácil ha sido para mí
perderlo todo en un momento.
Por mi miedo a perder,(bis)
por mi miedo a no controlar tu vuelo.
No soy una niña.
No soy ese duende.
No soy luchadora.
No soy tu camino.
No soy buena amante,
ni soy buena esposa.
No soy una flor,
ni un trozo de pan.
solo soy
esa cara de idiota
idiota esa cara de idiota
no ves que facil ha sido para mi
perderlo todo en un momento.

Corazón

Hay una habitación azul
En el centro, suspendido en el aire
hay un corazón girando
Yo estoy debajo, mirándolo.
Tumbada en la cama.
Entras tú y lo tocas
Lo coges entre tus manos.
Deja de girar.
Lo devuelves a mi pecho.
Y duermo tranquila.
No es lo que sueño.
Es lo que siento,cuando descansas a mi lado

La metamorfosis (Kafka)

"Al despertar Gregorio Samsa una mañana, tras un sueño intranquilo, encontróse en su cama convertido en un monstruoso insecto. Hallábase echado sobre el duro caparazón de su espalda, y, al alzar un poco la cabeza, vio la figura convexa de su vientre oscuro, surcado por curvadas callosidades, cuya prominencia apenas si podía aguantar la colcha, que estaba visiblemente a punto de escurrirse hasta el suelo. Innumerables patas, lamentablemente escuálidas en comparación con el grosor ordinario de sus piernas, ofrecían a sus ojos el espectáculo de una agitación sin consistencia."

Me encanta este libro. Lo cierto es que me resultó cómico cuando lo leí, y eso que es una historia tremendista, pero la actitud de unos y otros frente a "el bicho", me hace sonreir, quizás por ser tan cotidiana.

Me pregunto que se le pasó a Kafka por la cabeza cuando lo escribió. Seguramente fue una simple paja mental que se le ocurrió cuando algún compañero suyo vendedor de seguros no fue a trabajar...

Bueno, afortunadamente algun@s, se convierten en mariposas.

El tigre, de Pablo Neruda

" Soy el tigre.
Te acecho entre las hojas
anchas como lingotes
de mineral mojado.

El río blanco crece
bajo la niebla. Llegas.

Desnuda te sumerges.
Espero.

Entonces en un salto
de fuego, sangre, dientes,
de un zarpazo derribo
tu pecho, tus caderas.

Bebo tu sangre,
rompo tus miembros uno a uno.

Y me quedo velando
por años en la selva
tus huesos, tu ceniza,
inmóvil, lejos
del odio y de la cólera,
desarmado en tu muerte,
cruzado por las lianas,
inmóvil en la lluvia,
centinela implacable
de mi amor asesino. "

Me ha emocionado mucho al leerlo. Creo que por haberme sentido a veces víctima, a veces tigre.

Tarde de sol

Estaba lloviendo y hacía muchísimo viento cuando me estaba registrando en Blogger. Iba a llamar a la página "Tarde de viento", pero pensé que era mejor titularlo con un deseo, no con una realidad.

Bueno, pues a ver que hago por aquí...